09 septembre 1969
Dans ses songes,
c’est ton front
contre sa tête enserrée
dans l’étau de tes idées.
Dans ses songes,
c’est ton front
comme un éprouvant labeur
intellectuel, infernal,
bousculé
d’hyperboles,
mécanique, métallique.
Dans ses songes,
c’est la courbe
de tes seins,
toute imprimée sur son corps,
en couleur et en relief,
comme un spot
aguichant.
Dans ses songes,
chétifs, sous développés,
tous les instants de sommeil,
poings serrés,
douloureux.
Dans ses songes,
cette union,
un ou deux, il ne sait plus,
enfants petits sans sourires,
métalliques,
nerfs d’acier,
yeux chromés,
dans la nuit.